Этой ночью я тихо с удовольствием мазохиста наслаждаюсь собственной меланхолией, тенями зубчатых колес безумного дракона и холодным зеленым чаем, приобретающим не к марту осеннюю восхитительно терпкую горечь.
Но это, право, ненадолго: еще пара глотков, пара абзацев, пара щелчков мышью - и подступит к горлу то пронзительное чувство, природу которого определить неможно. В нем есть все: и боязнь взглянуть в зеркало, и остывающие мостовые, и медовые блики на промокшем асфальте, и бесчисленные чашки мокко, когда уже нечего сказать, и я роняю голову на руки, наблюдая через завесу волос, как ты стряхиваешь пепел в прозрачную пепельницу.
Наступит это чувство, прижмет к стенке - и вот он вам я, неликвидный более.
Бывает так, что не хочется гладить рубашку,
чистить ботинки, говорить, что скучал - настолько устал.
//переправлено дважды//