Посв. брату моему Батлеру.
По алым венам дорог к городу протекают стальные реки. До города - тысячи миль. До города им - не добраться...
Звон тонких чешуй - это Белый Дракон - Зима обернулся вокруг планеты. Его сонное дыхание оседает снегом на крышах домов, белыми инеистыми стрекозами распластывается на стеклах.
И где-то в центре вселенной не смолкают металлические звуки - это шаги легких стальных стоп. У них - фарфоровые маски, у них - никелированные лица, у них - медные волосы. Киборги танцуют вальс в бесчислееных подъемниках, везущих на верхние этажи, маршируют в зеркальных залах, добиваясь слаженности движений. У них впереди - вечность. Вечность, наполненная смертельной алмазной пылью, разносящейся из-под шлифовального станка...
Юный стальной человек складывает бесчисленных журавлей из квадратиков белой нелинованной бумаги.
А где-то, еще дальше, живет Мастер. Он и думать позабыл о Красном городе, Драконе и легкой поступи своих созданий. Он выращивает овес и кошачью мяту в крохотных горшочках.
А они совершенствуются и совершенствуют, вечно юные в рассыпающихся телах. У них - прекрасные фарфоровые маски, у них - блестящие медные волосы...
Белый Дракон - Зима дышит на этот город. засыпая его вихрями снега и белых инеистых стрекоз.