Писали, смеялись.

Я - холодный рассудок Туу-Тики.
Я - сломанная лыжа Хемуля.
Я - шуршание Предка за печкой.
Я - булавка в трамвайчике из пенки.
Я - новые зеленые штаны в лавке старухи.
Я - забытый на веранде стакан подогретого сока.
Я - забытые таблетки Онкельскрута.

хоррор-фест

Я - кремовый торт под задницей Ондатра.
Я - токсическое отравление Хомсы Тофта.
Я - левая ягодица Мюмлы.
Я - ненависть и боль Копатыча
Я - измочаленный хвост Мюмлы
Я - утренний отходняк Хомсы Тофта.
Я - ненависть и отвращение крошки Мю.
Я - изуродованная грелка Муми-мамы.
Я - развратная жизнь хаттифната.
Я - кружевное платье Хемуля.
Я - джем на брюхе Муми-папы.
Я - стремная салатница Муми-мамы.

Я - холодный анус Морры.
Я - конченная тетрадь Снорка.
Я - чайный пакетик в глазах эпохи.

(c)  Сапфировый джаз побережий:

Я - отчаяние крошки Саломеи.
Я - отсыревший табак Снусмумрика
Я - закопченные витражные стекла купальни.
Я - сдувшийся хемуль в платяном шкафу.
Я - еловые иголки в животе Муми-мамы.
Я - мертвый матрасик пушистого бельчонка.
Я - подступающий маразм Гафсы
Я - толстая задница Винни-Пуха
Я - откушенный нос Хемулихи.
Я - маленькие цепкие лапки Сниффа.

@темы: дожевывая мышь

---

- Не ходи к морю в шторм, - говорила моя старая мать.
Я улыбался и не солил хлеб: соль коркой застыла в уголках губ.

- Не ходи к морю в шторм, - говорил учитель.
Я связывал мокрые волосы в хвост; соль ручейками стекала по плечам.

- Не ходите к морю в шторм, - так начинал каждую службу священник.
Я прятал взгляд; соль разъедала кровоточащие порезы, оставленные остроугольными ракушками на ступнях.


Мой город ласточкиным гнездом приник к обрыву.

Сегодня я бросил в воду обручальное кольцо моей матери.

Наш город боится приливов.

Сегодня я разбавлял вино и ломал хлеб на двоих.

Их город не в силах вдохнуть - ветер носит запахи моря, мёда и нагретых солнцем водорослей над мостовыми.

Сегодня - день Серого Неба: с деревьев разом осыпались листья.

Город укрыл плечи башен островными туманами.

Сегодня я уже не отпряну от девятой волны.
Ты сушишь волосы в тридцати ли от берега

---

не здесь.

вернусь в середине осени.

---

мне снятся слова.

течуя тан - человек без хребта.
тан - отрицательная частица, следовательно, течуя - двукоренное (?) слово
/Если бы я помнил их все../
Течуя тан - злые духи.

@темы: сновидческая лингвистика

---

когда-нибудь мы станем серы, как ночь и сыры, как веревки.

Ночью в небе отражается другое полукружье Земли, ложатся на половицы и светлые узоры ковра блики островерхих лун, (не оступайся с них), осеннее эхо прячет под корни вишен свой рог и великан выходит из-за гор, а кто-то наверху ходит и ботинки его скрипят.
Призраки мои учатся носить улыбку на повзрослевших лицах, тренируясь в этом перед наклонными зеркалами (они гоняются за мной по всему городу), а люди _одного и того же_ облика занимаются одними и теми же делами, они не знают друг о друге и не помнят обо мне.
Я открываю дверь и прыгаю из квадратных и белых стен, горящих домов с зелеными кольцами, подвалов, погонь и ящерок с нефритовыми хвостами - всего, что держало меня - вниз. На кресле-качалке посреди хлопковой тишины раскачивается старик, скрип подламывает основание мира, раздирает нервы, стук коготков по паркету (у меня нет кошки) заставляет зажать уши, чтобы услышать где-то глубоко, в алой середине головы крики и звук тлеющей сигареты (серый свитер из шерсти соскальзывает на пол).
В один из дней мы будем не бессмертны. Муравьи слижут с мостовой запах наших шагов и смородина ни-ког-да не отстирается с рубашки.
Лежа, тихо и через рот выдыхаю воздух (к утру пересохнет в горле).
Руки мои - ровно и открыто поверх одеяла. Под веками пульсирует и исходит волнами изображений тьма, я разгоняю все умирающие, длинные и медленные, сжатые до размеров наперстка реальности, и вижу

реку.

два человека на лодке срывают и душат лотосы. Их темные, гибкие стебли плавно опускаются на дно среди вееров песка.
Темноту и боль мертвых стеблей укладывают на гладь бумаги

возможно, воды того озера - все чернила, что есть на свете

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

У кого есть альбомы Radiohead и Muse, мя? явлюсь с флэшкой, принесу болванок, что угодно. очень-очень нужно. **

---

- Times. For Meister Des Mordes

Время идет - вперед, назад, обратно, спотыкаясь о о камни и останавливаясь прикурить, пускается бегом, чтобы успеть на последний поезд метро и пробует летать, оттолкнувшись от тверди мостовой.
Времена идут, сталкиваются и расходятся, векторы их движения лежат в разных плоскостях, системах чисел и знаков, они ложатся спать во ржавых маховиках и путаются полами пальто в маятниках и стрелках бесчисленных часов, которыми окружило себя человечество.
Каждому - свое время, а у кого-то их и вовсе целый карман, и тогда эти люди живут в нескольких мирах, мерещатся в толпе и забредают в чужие сны.
У времени длинный хвост.
Времен множество - есть грегорианские и римские, индейские и просто холодные времена.
Мое время - просто истертая медная монета, на ней давно не разглядеть ни герба, не решки, забирай, пока что оно не кончается.
Время бывает разное...но у тебя всегда будет его полный карман.

Yep, if you want, we'll talk about it.

@темы: письма Левой Гвардии

---

Мое меднокожее полинезийское Солнце прячет руки червленого золота в рукавах и желает крепкого кофе с молоком. Солнце стоит уложить спать - Солнце невозможно устало за длинные летние световые дни, оно увешивает стены своего дома драпировками цвета свинца на изломе, распахивает все форточки и смахивает на пол чашки, полные воды.
Поздним вечером, подтянув загорелые колени к подбородку, Солнце устраивает окошко в одеяле и думает о молочной белизне взрослеющей Луны, об острых лучах далеких звезд и осыпающихся хвостах комет.

@темы: самый дальний свет, сказочничество.

---

меня там нет.

---

первый день римской осени.
как же так, древние, этому краю света ведь уже две недели, не меньше.

---

последний день лета ведь.

---

мне пообещали.

…у мифа не может быть никакого конца."

---

27.08.2009 в 07:04

Пишет  Джесс_Хольм:

27.08.2009 в 00:52

Пишет  Уиллиам:

26.08.2009 в 20:05

Пишет  Аль Рисачев:

26.08.2009 в 19:33

Пишет  Миранда Элга:

интересный разбор способов

26.08.2009 в 19:00

Пишет  AnnetCat:

Вот так вынырнешь из лесов, а тут...

26.08.2009 в 18:39

Пишет  Сатори Ивадзику:

Вот так вот, господа! И иди докажи, что - не верблюд.

26.08.2009 в 14:44

Пишет  Лорд Энерджайзер:

Авторское бесправие

26.08.2009 в 12:44

Пишет  Solet SerCro:

Офигел

26.08.2009 в 10:53

Пишет  Эрл Грей:

Пишет marta_ketro

Дружочег [info]define_violence столкнулась с обычной для интернета проблемой: на неком блог-ресурсе её тексты тырят и выкладывают под чужим именем с варварской редактурой. Ну что мы все делаем в таких случаях? Пишем гневное письмо жулику. Она тоже написала. Хозяин блога немедленно закрыл свой дневник, но прислал ей ответ, в котором дал ссылку еще на один блог – в этот раз на liveinternet.ru – со следующей припиской:
«изучите по этой ссылке даты. На лиру их нельзя выставить как на ЖЖ - отображается только текущая. Сравните со своими датами. Ник DXXI для многих известный копирайтер, тексты которого покупают блогеры. Вы в их числе. Многим вашим читателям будет интересно узнать откуда ноги растут. Или оставляем всё как есть: этот дневник закрыт для всех, записей там никаких нет, вы в любой момент можете зайти и проверить, или начинайте войну - я отвечу и всем расскажу и докажу, что вы используете покупные тексты.»

Вот он, этот блог на ли.ру - www.liveinternet.ru/users/dxxi/ В нём тексты [info]define_violence выложены под более ранними датами, чем у неё в журнале.
Как это было сделано? Очень просто: dxxi открыл свои старые посты в режиме редактирования, стёр их, а поверх скопировал тексты [info]define_violence. Яндекс этот факт немедленно закешировал. Теперь можно заниматься шантажом.
Как теперь доказать авторство? С помощью лингвистической экспертизы что ли?

Это может показаться мышиной вознёй, но если подумать хотя бы пару минут, выясняется:
1. Любой может таким образом присвоить чужой текст.
2. Любой может попытаться продать чужой текст.
3. Любой может испортить репутацию писателя, предъявив текст, отмеченный задним числом. Если найдутся безымянные фантасты, которые написали Метро2034 давным-давно, Глуховский сумеет себя защитить, подав в суд и потребовав экспертизы, но более скромные персоны, скорее всего, останутся обтекать. На стороне жулика - кеш Яндекса. У [info]define_violence отличные рассказы, но я ничего не слышала о фактах их публикаций. Если сейчас она пойдёт в издательство, редактор погуглит и найдёт «второго автора», сможет ли она что-то доказать? Станут ли вообще с ней связываться?
4. Даже если вы не выкладываете тексты в Интернете – не радуйтесь: их могут тупо перепечатать ручками и провернуть ту же схему.

Я очень надеюсь, что чего-то не понимаю, что есть какая-то простая фишка, которая перекрывает этот баг. Прекрасно, если так. В таком случае, «извините, был напуган». Но пока я вижу, как авторские права идут в жопу.
Надеюсь, выход есть и мне его сейчас укажут. Но если нет, я впервые попрошу у вас поддержки и перепоста. Мне-то при случае помогут юристы АСТ, а остальным?

Апдейт: «Дайте Пятачку время, и он всё поймёт» Если бы в свежеотредактированных постах автоматически появлялась метка с датой последних изменений (как сейчас в отредактированных комментариях), это отчасти решило бы проблему.

UPD Там в каментах дали адрес веб-архива. www.archive.org/web/web.php Вставляешь адрес и ищешь, как оно было раньше.
И еще один:
www.webcitation.org/archive

Говорят, вроде в кеше все версии отображаются. Если нет - жопа-с.

---

шапочка его, шапочка, о шапочка!..

Бильбо Бэггинс, "Туда и обратно" a-la совок.

@темы: дожевывая мышь

---

фэндом имени(...)

---

а вообще, все это невозможно нудно.

---

19.08.2009 в 12:35

Пишет  Джесс_Хольм:

19.08.2009 в 12:19

Пишет  .Dorian Gray:

19.08.2009 в 12:08

Пишет  Wayfaring man:

18.08.2009 в 22:10

Пишет  Эмиель Регис:

В КРОССПОСТ!
Источник: rukhakasia.livejournal.com/

К нам обратились родственники пострадавших при аварии на СШ ГЭС. Они просят спасти своих близких.

На затопленном машинном зале СШ ГЭС слышны стуки людей. Они находятся в так называемых «воздушных карманах» - пустотах, куда не проникла вода. Люди находятся на глубине 4 метра Точная отметка – 321 метр. Водолазы, работающие в затопленном машинном зале не могут добраться до умирающих людей. В затопленном зале ничего не видно из-за технического масла и обломков. Откачать воду из помещения нереально. Нижний затвор, отсекающий нижний бъеф завален обломками и открыть его невозможно. И качать воду из машзала в Енисей, в буквальном смысле качать воду из реки туда-сюда. Если не принять меры, люди погибнут!!!

Есть один способ спасти людей (его на условиях анонимности предложили специалисты СШ ГЭС). Закрыть водосброс СШ ГЭС и полностью открыть затворы на Майнской ГЭС (поблизости). Уровень воды в машинном зале понизится на спасительные 4 метра – вода сама покинет помещение.

И только в этом случае людей можно будет спасти.

Обращение ко всем френдам и не френдам. Сторонникам и оппонентам – ПЕРЕПОСТИТЕ у себя этот текст. Нужно максимальное освещение этой ситуации в Сети и по возможности вывести в ТОПы. У близких тех, кто погибает в машбюро не удастся достучаться до высоких начальников в Хакасии. Они заинтересованы в сокрытии этой информации. Руководство ГЭС не заинтересовано в лишних расходах и никто кроме нас с Вами не сможет попытаться им помочь. Крайне необходимо, чтобы информация была прочитана не только в РусГидро, но в Кремле и правительстве.

Некоторые СМИ уже пришли к нам на помощь (Би-би-си), но этого не достаточно. Давайте сделаем все ради спасения людей. Умоляем.

Журналисты

Эрик Чернышев

Григорий Назаренко

Михаил Афанасьев

---

desire

Николь, чуть не плача, ломает цветные сангины: мельче, мельче, еще мельче. Ах, ими так трудно будет рисовать потом...
Давно рассыпаны коралловые бусы, выпал камень из латунного детского колечка.
По установленному давно забытым, неизвестным кем-то правилу все придет в прах. Николь смертельно грустно, она вся в сангиновых крошках.

---

о том, почему не хочу писать (от Grudastiy Sef)

я не хочу писать, и не могу писать.
то и другое сразу - и ничто тому причиной.
ничто - это разбитые, разрозненные фразы, невозможность сложить их в картину, они углами, краями цепляются друг за друга и отказываются жить рядом.

@темы: в центре циклона